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La Cité des Mensonges - 3
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Wilfrid Hizembert
 
Présentation
La guerre fait rage. Les Eldrits et les Dudrits sont vomis des profondeurs de Loreval. Leur but ? Livrer tout le monde au Néant. Face à la menace, l'union improbable des Gobelins et Orkins avec les habitants de la surface résiste tant bien que mal. Mais même dans ce contexte, des dissensions politiques rongent le gouvernement. Et lorsque se succèdent les tentatives d'assassinat de plusieurs des personnalités importantes de la cité, un complot se fait jour et remet en question tant les origines du conflit que l'histoire de Loreval. Trahisons, coup d'Etat, batailles ouvertes et secrètes masquent la menace d'un nouveau Cataclysme lié au destin d'un seul être, soumi aux manipulations de ceux qui tirent véritablement les ficelles.
Extrait du livre
L'homme hurla de douleur. Sa main et ce qu'elle tenait tombèrent par terre. La main gauche de l'homme saisit son moignon fraîchement coupé par la sanglante épée du prêtre alors que celui-ci l'agrippait au cou et le repoussait contre le mur avec force. Déjà torturé de douleur par sa blessure au bras, les craquements abjects de son dos se fracassant contre la paroi ne firent qu'ajouter à la détresse de son esprit, prêt à se réfugier dans l'inconscience. La poigne de Grek se resserra sur son cou, ravivant les réflexes naturels de survie de son organisme en déclenchant une nouvelle montée d'adrénaline. – T'en va pas, mécréant ! ordonna le sinistre masque de mort. Laissant son bras devenu inutile, la main valide du tourmenté s'accrocha au gantelet métallique qui l'étouffait. Le heaume osseux s'approcha de son visage congestionné. – Si tu meurs ici et maintenant, ton âme ira rejoindre les chambres de torture des Phalanges. Parle ici et maintenant, et la vie sauve, tu auras ! Ton employeur ?! Grek relâcha un peu la gorge de son prisonnier pour qu'il puisse parler. Il ne fit pas attention à sa main qui avait lâché son poignet et qui farfouillait à nouveau dans sa sacoche. L'homme en tira un objet pointu et se l'enfonça dans l'abdomen. Le prêtre eut le réflexe de lâcher l'individu au moment où celui-ci s'auréolait de cette lumière noire et hurlait comme si on lui arrachait de force l'âme du corps. Son cri fut interrompu. Il avait totalement disparu. Grek Vidermorr étouffa un juron. Il ne tarda pas à entendre des pas cadencés de course dans le couloir et fut rejoint par Basin Caldwil et plusieurs soldats. – Vous l'avez ? interrogea le Capitaine en constatant la présence d'énormes tâches de sang alentour et en observant avec crainte le rouge qui parcourait l'épée dégainée du prêtre. Le masque de mort remua en signe de dénégation. – Il s'est tué, compléta-t-il. – Tué ? demanda son interlocuteur sans comprendre. Grek rengaina son arme, ne laissant plus que les torches des soldats les éclairer. – Je l'ai désarmé, et je l'avais presque maîtrisé... Mais il a utilisé l'un des projectiles qu'il destinait au gouverneur sur lui-même. – Capitaine ? fit l'un des soldats. Il tenait dans sa main le fameux bâton que le prêtre avait brisé. Ce dernier était creux. Grek profita de la distraction du capitaine pour s'agenouiller. – Une sarbacane ! s'exclama Basin en examinant le morceau de l'arme. – Et des projectiles chargés de la magie du Néant, précisa Grek en se relevant. – Sacré bon sang ! Le capitaine s'adressa à ses soldats. – Fouillez-moi tout le palais de fond en comble. Je veux des indices. Expliquez-moi comment ce gars-là est entré ! Il fit de nouveau face à Grek, et son regard dévia vers la main coupée, vide, ne s'y apesantissant qu'un bref instant alors qu'un frisson lui parcourait le dos. – Retournons à la salle du conseil, voulez-vous ? – Je vous suis, répondit le prêtre. Basin vola une des torches des soldats et précéda le Grand Maître des Phalanges de la Nécropole. Ce dernier était pensif, ce que son heaume ne laissait nullement transparaître.
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