ZAPMAN - Editions Le Manuscrit - Romans et Nouvelles

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Brice Moulin

Présentation

Le portrait perspicace d'un téléphage Une prose enlevée et perspicace Brice Moulin est journaliste dans le monde enchanté de la presse people. Alain est orphelin. Il est élevé par un chercheur devant un téléviseur, sans aucun contact avec le monde extérieur. Jusqu'au jour où le centre ferme, faute de crédit. Son mentor, monsieur Jean, essaye de l'acclimater à la “vraie vie”, mais la métamorphose du téléphage s'avère délicate. Au lieu de s'adapter aux autres, c'est lui qui bouleverse leur existence. Quand il s'évade de son cocon le temps d'une virée dans les rues parisiennes, l'expérience le guérit pour toujours du petit écran, mais aussi de ses semblables.

Extrait du livre

Soudain, le monde était devenu noir, comme si une divinité inconnue avait décidé de tourner l'interrupteur pour renvoyer l'univers dans le néant. La ménagère de moins de cinquante ans qui, un instant auparavant, lui expliquait encore comment son robot-mixeur avait fait d'elle une femme comblée, était sortie de sa vie, disparue, sans même lui dire « au revoir ». Alain restait donc seul à contempler cette apocalypse, et l'écran de son téléviseur ne reflétait plus que son visage rond et plat, figé par la surprise. Devant cet instantané, à la fois fidèle et cruel, il aurait dû recomposer sur le champ le masque inexpressif qu'il présentait d'ordinaire aux miroirs. Car ce garçon que personne, pas même ses parents, n'avait jamais trouvé beau, aggravait son cas en gardant sa bouche ouverte aux courants d'air. Mais, après tout, aucun témoin n'était là pour l'observer. Et puis, surtout, son apparence lui importait peu en cet instant critique. Dehors, au-delà des grilles rouillées du jardin, la vie pouvait bien continuer, en trois dimensions. Alain s'en moquait. Parce qu'il ne connaissait pas les inconnus qui mangeaient, baisaient, s'assassinaient ou crevaient d'un cancer… Bref, s'efforçaient d'imiter les créatures à ses yeux bien plus réelles et bidimensionnelles lui tenant compagnie depuis plus de vingt ans. C'est-à-dire aussi loin que puisse remonter sa mémoire. Car seul comptait pour lui son espace vital, un tout petit monde, une pièce de six mètres sur quatre, avec pour unique fenêtre un poste couleurs japonais. Aussi regarda-t-il d'un sale œil les envahisseurs en salopettes qui, profitant de son légitime désarroi, pénétrèrent à l'improviste sur son territoire. Sans même lui adresser la parole, ces Hercule laborieux, aux avants-bras taillés comme des jambons, commencèrent à enlever une à une les rares possessions de son royaume. Et si Alain vit s'éloigner sans une plainte son lit, son frigo et sa table basse, il opposa une vive résistance à ces intrus lorsqu'ils s'attaquèrent au téléviseur. Assis sur son trésor, le malheureux pesait de tout son poids sur la conscience et les biceps des volumineux Atlas. Mais cette surcharge imprévue dérangea à peine les déménageurs qui, ployant sous les faix divers, n'allaient pas en plus s'encombrer de scrupules. Ils se contentèrent donc d'incliner leur fardeau vers le sol, jusqu'à ce qu'Alain revienne sur terre. Cinq minutes plus tard, ce téléspectateur modèle s'affalait sur une chaise de bureau, cadeau d'adieu des molosses, avec un mur blanc pour seul point de mire. Lui qui avait grandi avec Casimir, Goldorak et Dorothée, connu ses premières expériences de chimie amusante devant les poitrines artisanales d'Alerte à Malibu (depuis ce temps-là, la blanchisseuse du centre, surchargée de travail et de draps souillés, pestait contre chaque rediffusion) ; lui qui avait découvert la culture avec “Question pour un champion” et Mozart avec Richard Clayderman, voilà qu'on lui enlevait d'un seul coup toute sa famille, portée disparue sur les ondes hertziennes.

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