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La stratégie du mort
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Alain-michel Geoffroy
 
Présentation
C'est souvent quand on se sent un peu perdu qu'on est sur le point de retrouver son chemin. Pour Pierre Rogue, il faudra bien plus que ça. Pris dans les rets d'une jalousie destructrice, manipulé, démuni, il erre de New York à Boston sur les traces d'un passé fictionnel qu'il tarde à reconnaître comme le sien. De mauvaises surprises en déconvenues cuisantes, il cherche à surnager dans les flots troubles de ce monde américain qu'il connaît mal. Dans ce récit initiatique aux accents de roman policier, Alain Geoffroy explore la nature paradoxale de ce qui façonne l'existence humaine, lorsque le désir surgit de la nécessité de survivre et que résister constitue la pire des attitudes.
Extrait du livre
Je n'ai jamais aimé les voyages. Je suis plutôt un homme tranquille ; j'apprécie les habitudes et la routine, savoir de quoi l'avenir proche sera fait pour m'endormir en paix, dans la certitude du lendemain. L'improvisation me déprime, je ne suis pas un homme d'action. Loin de chez moi, je crains toujours de ne pas être à la hauteur, d'avoir l'air ridicule. Le goût de l'aventure m'est inconnu. Il me faut du calme, de la stabilité, des repères, un programme. A l'étranger, je crains toujours de me perdre, de ne pas arriver à me faire com-prendre. Fort heureusement, mon travail ne m'a que rarement — et brièvement — amené à m'expatrier car je n'ai aucun don pour les langues, et si j'en baragouine plusieurs, il m'a fallu beaucoup d'efforts pour parvenir à de piètres résultats. Je n'avais pas choisi d'aller en Amérique, mais mes fonctions — j'occupe aujourd'hui un poste à responsabilités — m'y appelaient. A New York. J'avais imaginé à l'avance tous les clichés du Nouveau Monde, les gratte-ciel, les grosses voitures, la vie trépidante des grandes cités américaines. Tout un univers où je n'avais pas ma place. Où tout est trop grand, trop ambitieux, trop rapide. J'avais tout d'abord songé n'y rester que le temps nécessaire pour régler mes affaires, trois jours tout au plus, mais surmontant mes appréhensions, je m'étais résolu à prolonger mon séjour outre-Atlantique pour faire un peu de tourisme. Une semaine, dix jours, pour ne pas mourir idiot, sans avoir vu l'Amérique… Avant même de partir, j'anticipais déjà le moment de mon retour, la satisfaction du devoir accompli, le soulagement de m'en être plus ou moins bien tiré. Il y a quelques années (pas mal, en fait), j'avais décidé de visiter l'Angleterre, parce que des amis m'avaient vanté le pays, pour connaître autre chose, au moins une fois dans ma vie. J'avais prévu d'y séjourner cinq jours, le temps d'un forfait proposé par la compagnie de ferry-boats. Finalement, j'étais resté deux semaines outre-Manche, mais j'avais pris mon temps. C'est comme ça que je concevais les voyages, à la rigueur… J'y étais retourné, plus tard, en d'autres circonstances, mais cette fois-là, je n'avais, pour ainsi dire, fait que l'aller et retour, trop content de rentrer chez moi et de retrouver mon train-train. Deux jours à Bruges, et un mois en Allemagne quand même… Toujours à cause du travail. Néanmoins, aller aux Etats-Unis, c'était une tout autre affaire. Mon passeport prévoyait un séjour de trois mois. C'était bien trop pour ce que je voulais faire, mais ça me rassurait. J'avais le temps. J'espérais bien que l'Amérique me le laisserait, elle aussi. Mais il ne faut jamais jurer de rien. *** Plus tard, c'est sans doute ce moment de sérénité un peu triste qui continuerait d'alimenter mes souvenirs, en dépit des événements pour le moins inattendus qui allaient contrarier le cours tranquille de mon existence, au point que rien ne serait jamais plus comme avant : quelques minutes passées au bord d'un fleuve étranger, enchâssé au cœur de la mégalopole new-yorkaise, l'esprit au repos, en panne, à l'ancre. Debout et seul, les bruits de la ville dans mon dos, et l'eau qui glisse subrepticement à mes pieds. Un goût de calme avant la tourmente.
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