Le Manuscrit - Pétra

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Pétra

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Brice Saint Cricq

Présentation

Castlereagh, un vieux manoir irlandais au milieu de la lande et des brouillards du Kerry. Lord O'Farell, riche éleveur de chevaux de selle et de poneys, y épouse Pétra en secondes noces. Atteinte d'amnésie à la suite d'un accident d'équitation, la jeune lady passe ses journées à cheval à travers la lande et ses nuits à attendre son riche époux. Un soir, Pétra reçoit la visite d'un revenant des lieux. Ici, où l'étrange règne sans partage, épreuves et secrets attendent notre héroïne. Déconnectée entre rêve et cauchemar, elle nous livre son journal intime en équilibre entre thriller psychologique et conte fantastique. Forcément vénéneux!

Extrait du livre

L'âpre vent de l'océan auréole la lande d'une bruine embaumée d'eau salée dont les gouttelettes imprègnent les lèvres.Subitement, à l'ouvert de la baie, surgit une sorte de pinceau lumineux qui semble jaillir d'un oeil cyclopéen. C'est le phare allumé à la proue de quelque chalutier faisant route vers Rockall.Cette lumière grandit, occultant tout entier le bateau rivé à sa trace. Trapu, muet, il laboure un sillage sur l'eau vert d'encre.Il ne reste presque plus rien dans la minute qui suit de cette apparition.Mais à peine la brume s'est-elle refaite qu'une nouvelle lueur naissante annonce un autre morutier.De ces tableaux changeants, Pétra en fait très vite son oubli - ce soir-là, avant même d'avoir rejoint la large porte en ogive du manoir.Désormais, elle ne sait plus vivre un fait, sans commencer par oublier.Elle ne saurait même plus évoquer dans la pénombre qui approche, propice aux fantômes, son propre fantôme, jumeau très cher de son passé, un fantôme mille fois plus vivant, mille fois plus tangible que toutes ces humaines présences avec qui elle est encore, pour un temps, contrainte de vivre à Castlereagh, ou, du moins faire semblant...dans les rares échanges avec les domestiques, elle se contente le plus souvent de rompre les pourparlers par un doux sourire comme pour rassurer.En dépit des horizons grisâtres, des écumes de la mer, ici, le vert commande.Toutes les nuances de vert:le vert jade et lumineux de la baie qui devient vert glauque par brouillard, le vert velouté des mousses et des océans de fougères,le vert olive des herbes rases, et puis deux autres verts au moins, le vert céladon des prairies, soutachées par le trait vert feuille des haies, contemplées depuis les croupes émeraude des monts du Caha, et aussi,s'il pleut, mille autres verts de l'herbe mouillée et grasse.Au sommet du tertre d'en haut, appelé Mag Tured, la frêle croix celtique prisonnière de cercles un peu magiques se rattache à des pierres levées, jonchées çà etlà.Le coeur battant, les yeux immenses, Pétra croit discerner dans le cercle de Gwenwed - le plus au centre de la croix de granit-, un regard probable, deux auréoles de lumière diaphane qui, dans la pénombre multicolore du crépuscule, trouble son errance. Ce prodige, qui d'invisible, se rend tout à fait perceptible, lui paraît du déjà vu.A maintes reprises elle s'est sentie épiée par cette sorte de présence et d'yeux qui percent l'obscurité. C'était au crépuscule...elle s'était sentie guettée, et avait surpris cet insondable regard qui s'attachait sur elle et semblait déchiffrer ses plus secrètes pensées.Elle remontait la longue allée de fusains qui coule à l'entrée du grand labyrinthe.Au même moment, elle avait eu la singulière sensation d'entrer dans un espace où la froidure de l'hiver n'avait pas de prise sur l'air ambiant.Elle y était entrée d'un pas lent et mesuré. Parmi d'obscures ombres étirées, des lutins et des esprits follets, insaisissables, lui étaient apparus errant à l'abri des hauts feuillages pour l'épier. Ce soir elle ose: ...

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