Le Manuscrit - La prière

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La prière

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Maximilien Friche

Présentation

Il y a trois jeunes âmes avec trois lectures de la vérité, trois façons de poursuivre sa vie avec. La vie est-elle un échec ? N'est-elle pas au fond qu'une expérience humiliante pour l'homme. Simon connaît la vérité, il sait tout sauf vivre. Sa conscience prégnante de la mort l'empêche de passer à cet acte. N'y a-t-il aucune issue ? Lui reste-t-il quelque chose à apprendre ? Charles, lui, semble avoir sa recette pour patienter. Il représente un modèle virtuel. Marthe s'y accroche d'instinct. Pour le moment, elle est bien. Elle vit des choses, elle vit parmi d'autres. Marthe et Simon ne se connaissent pas encore.

Extrait du livre

Marthe a monté les cinq derniers étages à pied, en sautant parfois une marche. Une respiration plus rapide, mais pas d'essoufflement. La jeunesse lui gonfle les seins et lui soutient les pommettes. Elle ne se laissera pas aller. Pas question de se laisser porter par la vague. La rampe d'escalier ne lui a servi à rien. L'ascenseur voyage à vide. Marthe a permis à l'air chaud d'ici d'avoir ses courants lui aussi. Elle se plante dans le couloir du quinzième étage, droite devant le numéro 25. La porte est peinte comme toutes les autres, c'est la couleur marron qui a été retenue. En souvenir du bois. La lumière s'éteint. Marthe appuie sur la minuterie. Cet immeuble est sombre. Au-dessus de la minuterie se trouve une sonnette, où est écrit, au lieu d'un nom, le mot sonnette. Elle baisse les yeux. Elle déteste la moquette. Surtout épaisse, ça ne réagit pas et on n'a aucune assurance que cela retienne ou emprunte quelque chose. Docile et indifférente. Elle relève la tête et respire un coup. Ca y est. Marthe sourit de partout. Elle va voir son ami, son copain, son grand et son petit frère. Elle sonne. Deux coups brefs du bout de l'index. Dans le couloir, juste un instant, il n'y a plus que ce bruit et elle. C'est bizarre tout ce que l'homme a créé. Elle se sent mal à l'aise avec cette fausse compagnie. L'immeuble ne fait pas écho. Après le bruit, dans le couloir, il n'y a qu'elle. Comme s'il ne s'était rien produit. De l'autre côté de la porte peinte en marron, Charles relève le nez, réajuste ses lunettes, abandonne son tricot. Il se met debout promptement et se dirige vers le début de chez lui. A trois pas : trois verrous. Une petite hésitation, et puis non, il ne regardera pas par la petite loupe. Il prononce un oui sonore et grave. Il tourne trois fois deux tours vers la droite. Clac clac. Clac clac. Clac clac. La porte de bois s'ouvre sous l'action d'une main leste et tendre. C'est bizarre tout ce que l'homme a créé. Des gadgets. Des trucs d'ingénieur dont le seul génie est de nous occuper. Depuis quand remplie-t-on un sceau sans fond ? Au dernier truc, tout devient bête et humain. Marthe sourit, Charles aussi. Ils se regardent et en viennent aux mots. Tout devient clair. Marthe Charles, Charles Marthe. Ils se nomment. Ils sont à leur image. Les prénoms s'embrassent, comme des rimes, comme un aller-retour. Comme on l'imagine, simplement, la discussion s'installe. Les corps se meuvent comme des langues. Ils trouvent des canapés et des fauteuils. Ces choses là empruntent bien et ne rendent les formes qu'un bon moment après l'abandon. Oui, les coussins, les fauteuils ont une mémoire moins courte que les moquettes. Marthe parle beaucoup, avec des gestes, des mains et de très longs doigts qui pianotent les mots dans l'air pour qu'ils aillent se suspendre à la lèvre humectée de Charles. Elle n'a pas envie de rentrer chez elle, ou, du moins, pas tout de suite. Elle aime bien parler, mais elle n'ose pas le faire seule, alors c'est face à Charles qu'elle débite sa vie. Tout a l'air très confortable dans ce décor. Autour du thé, de la fumée, deux jeunes gens dans un salon partagent leur air. Et les mots, dans cet air commun, restent à mi-hauteur, à portée de bouches, pas loin de leur ventre.

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