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Muriel Lozac'h
 
Présentation
Artiste peintre coloriste,art-thérapeute,auteur de nouvelles et conseillère littéraire, Muriel Cayet jongle avec les talents. Difficile de faire plus éclectique sur le plan thématique: les voyages, le trait, la marque, l'empreinte, le Château Intérieur, en bref, tous les sentiments (ex: les intentions, la raison, l'être en devenir etc.) et la condition humaine sont sujets à une interprétation picturale par cette artiste cérébrale. De quoi satisfaire les érudits en quête d'exception. Un art total, puissant, vecteur d'exaltation des sens et qu'il fait bon vivre au quotidien qu'elle choisit là de mettre en mots !
Extrait du livre
Ce jour-là, ils allaient tout comprendre… I Killian… Bien trop blond, trop beau, le visage frais si doux, le corps maigre et les gestes empêtrés ; sans défense. Un regard d'ange perdu ou d'ange déchu. Un petit écorché vif de douze ans. Mon petit –fils. Mon si petit, fils. « Fils », je l'appelle parce qu' « on » m'a pris le mien, les anglais m'ont volé mon fils unique, le seul, oui, son père, mon enfant, est mort à la guerre. Sur le champ de bataille de Culloden, cette effroyable boucherie de 1746. Cela fera bientôt onze ans que mon fils a perdu la vie et que je le cherche . Un Ross à la guerre, jamais nous n'aurions dû accepter de le laisser partir… Un Ross à la guerre ; non, jamais un Ross ne se serait engagé. Mais il était pratiquement devenu un Mac Leod et ce n'était pas vraiment la guerre… une révolte dit-on encore. Jamais une telle chose n'aurait dû arriver. Nous les paisibles, nous les pacifiques. Les penseurs, les philosophes. Les Ross, clan tellement en accord avec la nature.. La nature et nous, notre mère-nature. Et cette vie à servir, ces existences à respecter. Oh, quel gâchis ! Le loch l'a encore appelé ! C'est son endroit à lui, celui où il aime se reposer, presque se recueillir accompagné de son chien et de son troupeau. Il a des rêves mon petit ; et ceux qui ne savent pas pourraient croire qu'il est bien différent des autres enfants : il parle aux pierres. Elles lui racontent des choses plutôt. Il m'a demandé de lui enseigner leur langage. Il était alors bien trop jeune ; un jour, évidemment un jour, il saura. Il pense tellement à sa mère, à son père morts tous les deux. Morts ? Disparus ? Absents ! Je préfère dire : « absents » ! Il est là, sur le bord de notre loch. Il jette des cailloux dans le flou de cet hiver qui n'en finit pas. Il entre dans la mémoire de ses parents, coucher de soleil après coucher de soleil, sans jamais quitter des yeux les ruines du château oublié. Il songe à ce passé dont il ignore tout en pensant à ce que ces pierres pourraient lui apprendre. Je sais tout cela, ce sont les pierres qui me le disent. Les pierres que l'on regarde et que l'on interroge ; oui, elles disent à ceux qui veulent entendre. Elles disent ! Mais Killian est tellement jeune et si fragile encore. Chercher ses parents ; les approcher, faire naître une émotion à défaut de voir apparaître un visage. Killian a commencé la quête, son retour aux sources. Près du loch figé, immobile, avec son chien à ses côtés, dans la brume grise de nos vallées, il espère recevoir un signe, une image. Il attend d'être entendu, que sa peine soit prise en considération. Killian est perdu… Il se sent seul et je ne lui suis d'aucun secours. Je le regarde grandir, il a douze ans maintenant ; l'âge de bien des commencements et il doit apprendre à voir seul désormais ; à souffrir seul aussi. Je l'ai surpris à faire des gestes mécaniques, toujours les mêmes ricochets savants. Oui, mon Killian, tu as raison, amuse-toi encore, les pierres que tu jettes dans le loch te donneront des réponses. Eh non, pas directement, mais ces gestes seront bientôt accompagnés d'images mon enfant. Je te le dis ! Tu verras bientôt … Cette femme, cette jeune femme, oui, tu la verras bientôt surgir des flots – pourquoi dis-je cela ? On dirait que je pense comme une possédée - et te sourire,
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